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Gritos

Hoy
       escucho
        que un bebé nace
     pero sin pan // bajo el brazo.

Su mamá es POBRE.

Su papá está MUERTO.

El río
 se
  llevó
   su
    cuerpo.
   Y
  no
 ha
dejado
esperanza

Pero es cruel.

Muy cruel.

GRITOS - G R I T O S

G
R
I
T
O
S

GRITOS de grillos,
de animales, de cuervos.

PERO ELLOS NO GRITAN.

Pero yo los ESCUCHO.

Y           Lloro.

Todos lloran por ese bebé
      que no tiene padre
                que su madre es pobre
                          que su patria lo ha abandonado
                                  que el mundo lo ha silenciado.

HOY LLORO por GRITOS humanos
 de personas
  que son considerados
   INHUMANOS.

Menos//que la gracia// de un político.

Nadie es perdonado.

Todos nos pudrimos en la cárcel

HAY GRITOS
TRAS
B A R R O T E S

Gritos que distraen a la muerte.

Gritos que anuncian

el nacimiento

de un pobre.

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Aún queda esperanza

En mi papel de hombre que anhela verdad, encontrarse con su ser, procuro buscar las herramientas adecuadas para este fin. Mis años de estudio en Filosofía y Religión me llevaron a concebir la belleza como uno de esos caminos en donde el hombre vuelve a dialogar consigo y adentrarse en su conocimiento. Una vez me preguntaron, "¿qué es el hombre?" y la respuesta es amplia. Pues no solo somos un conjunto de células y fenómenos biológicos, sino que también poseemos una dimensión espiritual, afectiva, emocional, religiosa, que ha sido tan descuidada en estos años. Por ello, en mi afán de humanidad busco aquella herramienta propicia para alcanzar este objetivo y la herramienta más humana, a mi apreciación, es la poesía. 
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Mi amigo, el pintor

Mi amigo, el pintor
posee un alma sensible.
Toca los corazones
y les roba los sueños.
Sabe detener el tiempo
y ajusta las manecillas
para regresar las horas.
Porque en su brocha,
en su pincel, en su pintura,
se esconden los hechizos
de los colibríes azules.
Mi amigo, el pintor,
sabe de retórica y música,
de poesía y escultura.
Sabe de matemática pura.
Porque en él se esconde
la mano del universo.
Con su compostura
y su escritura.
Con su manera de tocar
las fibras del corazón.
Mientras que los ojos,
de los espectadores,
descansan la vida
sobre un cuadro detenido.
Uno que vence al reloj
y le devuelve la esperanza
a los soldados caídos.
Mi amigo, el pintor,
posee una forma de comunicarse
con la Providencia Divina
y le roba una sonrisa
a niños y niñas,
a hombres y mujeres,
a quienes están solos,
a quienes van en matrimonio.
Porque detiene el tiempo
en la magia que guarda
en su pincel, en su brocha,
en sus pinturas y en sus manos.
Mi amigo, el pintor,
es magia pura
y logra devolver la fe

Demonios del alma

Oscuros sentimientos que se aferran al fuego
de aquella incipiente muestra de afecta
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se encuentra oculto en aquellos labios negruzcos
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en donde la sinfonía de las estrellas muere en secreto
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Pues entre cada mentira que se compone en las miradas,
que se ocultan bajo la sinrazón del corazón,
se afianza la desazón de aquellos demonios del alma
que moran escondidos entre sueños perdidos.
¿Dónde quedaron los anhelos de adolescente guerrero
en medio de la muchedumbre que empobrece en amores e ideales?

Concupiscencia del alma encadenada al ostracismo del beso
que se oculta entre las paredes de la mazmorra.
Pues entre los devenires de la cons…